Пыльная записная книжка с потрескавшимся переплетом лежала на коленях у старика. В комнате пахло лекарствами и печеньем. Он начал читать медленно, с паузами, словно вглядываясь в давно забытые черты.
Тогда, в том далеком лете, они были просто юными. Он – парень с загорелыми руками, сын плотника. Она – девушка из благополучной семьи, гостившая в городке. Их миры не должны были соприкоснуться. Но они встретились. Были долгие прогулки, разговоры у реки, тихие вечера. Это лето стало для них целой жизнью.
Потом все рухнуло. Сначала родители увезли ее. Письма терялись, не доходили. Потом грянула война, разбросавшая всех по разным фронтам. Он ушел на нее мальчишкой, вернулся другим человеком – молчаливым, с тихими глазами.
Прошли годы. Она готовилась выйти замуж за человека из своего круга – респектабельного, обеспеченного. А он, вернувшись, нашел старый обветшавший дом. Вложил в него все: руки, сбережения, память. Жил там один. Думал, что прошлое умерло.
Однажды в газете мелькнула небольшая заметка про этот дом и его историю. Она увидела фамилию. И в тот миг поняла, что все эти годы была не на своем месте. Что решение, которое она так и не приняла тогда, ждет ее сейчас. Она села в машину, не зная, что найдет в конце пути. Но зная точно, что ехать необходимо.
